Veglieranno le luci algide d'autunno tra il mormorio il mormorio soffuso di cipressi adunchi per la tramontana. Sarà sospiro argenteo di crisantemi su lastre. E sarà questa, ultima, la nostra Pasqua. Novembre ha il colore dei pampini di uve mature, di pastelli di tinte smorte di scolorite nuance. Tra le nubi albe traluce l'astro. Come brivido di luce sul crepuscolo. Recide Atropo il filo che Cloto fila sul vano intrico di esistenze che appaiono.
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